Es war ein Zu Null Spiel. ChatGPT hatte nicht den Hauch einer Chance. Im Gegenteil, die einen oder anderen Leser:innen zweifelten bereits meinen Gesundheitszustand an, beziehungsweise natürlich den von ChatGPT. Allen erhaltenen Zuschriften war gemeinsam, dass der Inhalt zwar korrekt sei, aber die Emotionen, das Persönliche, das Zwischenmenschliche und das Überraschende fehlen würden. Eine Leserin vermisste gar den Chirurgen. (Das hingegen war für mich das Überraschendste). Es hat mir an Herz und Seele wohlgetan, ich habe gebadet in der Anerkennung und bedanke mich bei allen Leser:innen, die sich Zeit genommen haben, mir ihre Meinung zu schreiben.

Und bei allen, die ChatGPT besser fanden und mir dies nicht geschrieben haben. So starte ich mit neuem Elan und Motivation ins dritte Jahr meiner Kolumne. Gut, ich gebe zu, es waren nicht Tausende, die mir schrieben, auch nicht Hunderte. Die wissenschaftlich Versierten könnten mir nun eine ungenügende Datenmenge vorwerfen und monieren, dass «n» zu klein sei, um damit mein Weiterschreiben zu begründen. Aber seit der letzten Präsidentenwahl in Amerika bin ich nicht mehr überzeugt, dass grosse Massen unbedingt recht haben, und Irrtum rein durch die Anzahl verringert oder ausgeschlossen werden kann. 

Das Thema künstliche Intelligenz lässt mich nicht ganz los und ich muss zwanghaft überprüfen, ob meine Leser:innen mir schmeicheln wollten oder ob KI wirklich so unpersönlich ist 

Darum frage ich gleich bei ChatGPT selbst nach:
«Hallo ChatGPT, erkläre mir deine Schwächen und Stärken»
Die Antwort folgt digitalwendend, das schätze ich an meiner neuen KI-Freundschaft. 

Hallo! Gerne erkläre ich dir meine Stärken und Schwächen.


Stärken:

1. Wissen: Ich habe Zugriff auf eine große Menge an Informationen und kann dir bei vielen Themen helfen, von Wissenschaft über Geschichte bis hin zu Alltagsfragen.

2. Verfügbarkeit: Ich bin rund um die Uhr verfügbar und kann dir jederzeit antworten.

3. Sprachverständnis: Ich kann in verschiedenen Sprachen kommunizieren und mich an unterschiedliche Gesprächsstile anpassen.

4. Lernfähigkeit: Ich kann aus Interaktionen lernen und mich verbessern, um dir besser zu helfen.


Schwächen:

1. Aktualität: Mein Wissen ist auf Informationen auf erhaltene Informationen begrenzt, daher kann ich aktuelle Ereignisse oder Entwicklungen nicht berücksichtigen.
2. Emotionale Intelligenz: Ich kann menschliche Emotionen nicht wirklich verstehen oder empfinden, was manchmal zu ungenauen oder unpassenden Antworten führen kann.

3. Kontextverständnis: In komplexen oder mehrdeutigen Situationen kann ich Schwierigkeiten haben, den richtigen Kontext zu erfassen.

4. Kreativität: Während ich kreativ sein kann, basiere ich meine Antworten auf bestehenden Daten und Mustern, was meine Fähigkeit einschränkt, wirklich originelle Ideen zu entwickeln. (ChatGPT)



Nun bin ich aber doch sehr beeindruckt. Erstens dass, obwohl ich explizit zuerst nach Schwächen gefragt habe – wie das in meinem Berufsalltag gang und gäbe ist – ChatGPT mit seinen Stärken beginnt. Davon könnten wir uns schon mal eine Scheibe abschneiden. Wir neigen doch dazu, an uns zu zweifeln, unsere Erfolge eher herunterzuspielen und kleinzureden, als unsere Stärken zu vertreten und zu betonen. Jedes Kind lernt bereits in der Schule, dass gute Noten nur bedingt sozialverträglich sind. Herausragende Leistungen werden vor allem im Sport gefeiert und hervorgehoben, oder bei Politiker:innen am äusseren Rand. Dort meist nur von ihnen selbst. 
Zweitens die Ausgewogenheit, vier Stärken versus vier Schwächen. Und drittens, die Selbstreflektion. Sauber aufgelistet, was gut ist und was weniger. Ohne Wertung, ohne beleidigt zu sein – einfach so in drei Sekunden dargelegt. Wenn wir das auch könnten, unser Tun wertfrei analysieren und daraus lernen, das Konfliktpotenzial würde vernachlässigbar klein. 

Ich bin beeindruckt und fühle gleichzeitig einen sehr wunden Punkt in mir aufsteigen. Wie war das neulich, als ich die Auswertungen zu einem meiner Unterrichtstage erhielt? In Vorfreude und Selbstsicherheit öffnete ich das Dokument, sah von zwölf Rückmeldungen elf bei hervorragend und sehr gut und eine bei ungenügend. Erst war ich verwundert, getroffen und dann sofort empört. Die Teilnehmerin begründete ihre Aussage und präzisierte ihr vernichtendes Urteil auch noch im Freitext. Was soll das, dachte ich und mir fielen unzählige Entgegnungen ein, warum die Beanstandungen meines Unterrichtes unhaltbar und völlig aus der Luft gegriffen waren. Den Rest des Tages trug ich nur noch diese eine Rückmeldung mit mir herum. Die elf anderen zählten nichts. Noch nie hatte ich einen so schlechten Kommentar erhalten. Ungeheuerlich, frech, feige, gelogen, dumm, hinterlistig… 

Warum ich so getroffen war, wurde mir klar, als ich mir endlich eingestand, dass an der Rückmeldung der Teilnehmerin eben doch etwas Wahres dran war, und ich meinte sogar zu wissen, wer diesen Kommentar geschrieben hatte. Und ja – wenn sie es denn war - sie ging mir während dem Unterricht auf den Keks, sie triggerte mich irgendwie, sie nervte mich – und ich war offensichtlich völlig unprofessionell. Obwohl ich sehr sicher war, dass ich mir nichts anmerken liess. Ertappt und ins Wunde getroffen. 

Meine Leser:innen und ChatGPT haben schon recht, wenn sie der Meinung sind, dass ohne Emotionen etwas fehlt. 

Es geht eben nichts über das Menschliche – ausser dem Zwischenmenschlichen. 

e.kohler@safw.ch 

Die wunden Punkte der Menschheit: Ein humorvoller Blick auf unsere empfindlichen Stellen

Es gibt sie, diese wunden Punkte in unserem Leben – die kleinen, unsichtbaren Knöpfe, die, wenn man sie drückt, eine Kaskade von Emotionen auslösen können. Man könnte sagen, sie sind wie die geheimen Passwörter zu unseren Herzen, nur dass wir oft nicht wissen, wo wir sie versteckt haben. Und wenn wir sie finden, ist es meistens zu spät, und wir stehen da, wie ein überfahrenes Reh im Scheinwerferlicht.

Nehmen wir zum Beispiel das Thema „Kochkünste“. Jeder hat diesen einen Freund, der mit einem selbstbewussten Lächeln verkündet, dass er „ein bisschen“ für die nächste Grillparty vorbereitet hat. Und dann kommt der Moment, in dem er stolz seine „geheimen“ Grillkünste präsentiert – und wir alle wissen, dass das „geheim“ nur bedeutet, dass er das Rezept von der Rückseite einer Fertigpackung  abgeschrieben hat. Wenn der erste Biss in das „saftige“ Steak geht und wir uns fragen, ob wir gerade einen Schuh oder ein Stück Fleisch gekaut haben, ist das der Moment,  in dem wir alle einen wunden Punkt haben: die Angst, unhöflich zu sein. Wir lächeln, nicken und denken: „Das ist sicher ein neuer Trend in der Gastronomie – Schuh à la mode!“

Und dann gibt es da noch die Sache mit den sozialen Medien. Jeder hat diesen einen Freund, der ständig seine „tollen“ Erlebnisse postet. „Hier bin ich beim Yoga, hier beim Meditieren, hier beim Essen von Quinoa Salat!“ Und während wir uns fragen, ob er tatsächlich so perfekt ist oder ob er einfach nur einen sehr talentierten Fotografen hat, spüren wir den wunden Punkt der Selbstzweifel. „Warum mache ich nicht auch so tolle Dinge? Warum sitze ich hier in Jogginghosen und esse Chips?“ Aber hey, vielleicht ist das der wahre Weg zur Erleuchtung – in Jogginghosen und mit einer Tüte Chips in der Hand.

Und dann gibt es die Klassiker: die Fragen nach dem Beziehungsstatus. „Wann heiratest du endlich?“ oder „Wann gibt es die ersten Enkelkinder?“ Diese Fragen sind wie ein gezielter Schuss ins Herz. Plötzlich wird der wunde Punkt sichtbar, und wir fühlen uns wie ein überreifes Obst, das kurz davor ist, zu fallen. Wir lächeln, während wir innerlich schreien: „Ich bin glücklich mit meinem Netflix Abo und einer Tüte Popcorn!“

Aber trotz all dieser wunden Punkte gibt es auch eine gewisse Schönheit darin. Sie machen uns menschlich. Sie bringen uns zum Lachen, zum Nachdenken und manchmal sogar zum Weinen. 

Vielleicht sollten wir diese wunden Punkte nicht als Schwächen sehen, sondern als kleine Erinnerungen daran, dass wir alle auf dieser verrückten Reise namens Leben sind – und dass wir alle ein bisschen mehr Verständnis und Humor füreinander brauchen.

Also, beim nächsten Mal, wenn du einen wunden Punkt entdeckst – sei es beim Grillen, beim Posten oder beim Fragen nach dem Beziehungsstatus – denk daran: Wir sind alle ein bisschen zerbrechlich, und das ist in Ordnung. Lass uns darüber lachen und vielleicht sogar ein bisschen darüber nachdenken. Schliesslich sind wir alle nur Menschen, die versuchen, in einer Welt voller wunden Punkte das Beste aus uns herauszuholen. Und wenn das bedeutet, in Jogginghosen mit Chips auf der Couch zu sitzen, dann ist das auch okay!»

Fanden Sie diesen Text lustig? Hat er Sie zum Nachdenken angeregt? Sind Sie berührt?  Ich muss gestehen, ich habe ihn nicht selbst geschrieben. Ich habe bei ChatGPT folgenden Befehl eingegeben: «Schreib mir eine humorvolle Kolumne über Menschen mit wunden Punkten die berührt und zum Nachdenken anregt». Nicht einmal dreissig Sekunden hat das Programm gebraucht, um obenstehenden Text auszuspucken. Ich schwanke zwischen staunender Ehrfurcht und Entsetzen. Was mühe ich mich da Monat für Monat ab? Und wie bitte kann ein überfahrenes Reh im Scheinwerferlicht «stehen»?

Ich überlasse die Beurteilung Ihnen, liebe Leser:innen. Wenn Sie Nummer 24 für die beste meiner bisherigen Kolumnen halten, höre ich auf. Wenn nicht, vielleicht auch.

e.kohler@safw.ch

Quelle: ChatGPT

Ich bin bei der Zahnärztin, aufgeboten zur Dentalhygiene. Wie immer habe ich meinen Termin zu spät abgemacht und erst in den letzten drei Tagen intensiv die Zahnzwischenräume mit Zahnseide traktiert. Wie immer würge ich bereits im Treppenhaus bei der Vorstellung des Bevorstehenden, wie immer verspreche ich mir eine Belohnung, wenn ich das Röntgen schaffe, ohne die Platte zu früh herauszuwürgen. Und wie immer gelobe ich Besserung bei der Zahnreinigung, wenn die Dentalhygienikerin nur ein bisschen zufrieden ist, oder auch, wenn sie nicht zufrieden ist.

Ich werde auf den Stuhl platziert, mit einem Lätzchen ausgerüstet und darf den Mund gaaaanz weit öffnen. Die Frau, die mich behandelt, trägt blaue Handschuhe, eine Maske und ein perfektes Make up. Sie ist jung und neu in der Praxis. Während Sie mit Spiegel und Haken meinen Mundraum besetzt, den Speichelsauger in den Mundwinkel hängt, fragt sie mich, ob ich Probleme habe. «A a» sage ich und schüttle den Kopf, sie sagt: «Halten sie den Kopf still». Sie schaut streng, pikst mit ihrem Haken hier und dort, schaltet den Bildschirm ein, sofort erscheint totenkopfgleich mein Gebiss. Eine Geisterbahn ist harmlos dagegen. Ich schliesse die Augen, um sie gleich wieder zu öffnen. Sie tippt – mit den blauen, von meinem Speichel nassen Handschuhen – etwas in meine Akte. Dann untersucht sie weiter und tippt wieder ein. Ich überlege, wann wohl die Tastatur das letzte Mal gereinigt wurde und warum ich jeweils darauf bestehe, jedes Mal die Handschuhe auszuziehen, die Hände zu desinfizieren und erst dann das Tablet zu bedienen. Na, denke ich, wir sind im Mundraum, das ist sowieso unappetitlich. Ich ermutige mich, nicht zu denken und den Mund offen zu halten.

«Wir müssen röntgen» sagt die Dentalhygienikerin und desinfiziert die Handschuhe während drei Sekunden und zerrt an ihrer Schublade. Augenblicklich tritt Schweiss auf meine Stirn. Ich habe es geahnt. Ich nicke, nun ist die verhasste Prozedur unausweichlich. Ich erspare Ihnen hier Einzelheiten, irgendeinmal schaffe ich es, ein Bild zu liefern, das sie halbwegs zufrieden stellt. Sie muss die Zahnärztin rufen, die nach einer Viertelstunde erscheint. Auch sie ist neu, meine langjährige Vertraute wurde pensioniert.
Sie sagt: «Grüessech – da wollen wir mal sehen». Mund auf, Haken und Spiegel rein. Blick zum Bildschirm. Blick zurück, schaben, kratzen, klopfen, piksen.
«Haben Sie Zahnschmerzen?»
«E e», sage ich, schüttle den Kopf nicht, sie drückt ihren fiesen Haken unter meinem zweiten Stockzahn durch. Ok, jetzt habe ich Zahnschmerzen. Sie zieht ihre Instrumente zurück und sagt:
«Der Zahn muss weg, sie haben eine Entzündung». Natürlich liegt das Übel an der Wurzel – keine Chance mehr, keine kurative Therapie, nicht mal mehr ein Fall für die Palliativstation. Der Zahn muss raus.
«Und dann?», frage ich.
«Dann brauchen sie ein Implantat oder eine Brücke. Sind sie Sozialhilfebezügerin?»

Im Geist checke ich meinen Auftritt hier, überprüfe meine Kleidung, Frisur und Schuhe. Ich kann ihre Frage nicht einordnen.
«Warum fragen sie?» frage ich zurück.
«Weil, wenn sie Sozialhilfe erhalten, dann lassen wir einfach eine Lücke, für Sozialbezüger:innen reichen drei vollständige Zahnpaare zum Kauen».
«Und für nicht Sozialhilfebezüger:innen?» kann ich mir nicht verkneifen zu fragen. «Denen empfehlen wir eben ein Implantat oder eine Brücke».
Ich schlucke wortwörtlich leer. «Das müssen sie mir erklären. Gibt es denn nicht zahnmedizinische Kriterien, die entscheiden, welcher Ersatz die beste Lösung, beziehungsweise welche Therapie sinnvoll ist? Die Behandlung müsste doch zahnmedizinisch basiert für alle gleich sein?»
«Schon» sagt sie, «wenn wir eine Lücke lassen, hat der Zahn oben keinen Gegendruck mehr und kann sich senken, oder die unteren Zähne können kippen».
«Und bei Sozialhilfebezüger:innen besteht diese Gefahr nicht?» wundere ich mich und merke, dass ich -wenn ich so weiterfahre - mit der erneut feindlichen Übernahme meines Mundraumes rechnen muss. Die Zahnärztin zeigt Nerven, sie beendet das Thema, indem sie erklärt, dass es eben so geregelt ist. Basta. Ich lasse die Frage nach meinem Sozialstatus unbeantwortet. Sie folgert stillschweigend daraus, dass ich finanziell nicht vom Sozialamt abhängig bin, und offeriert mir eine in jedem Fall teure Behandlung.

Die anschliessenden Erklärungen und Erläuterungen über Implantate und Brücken kann ich nur teilweise aufnehmen. Mir will das eben Gehörte nicht in den Kopf. Ich kann mir nicht erklären, dass finanziell Unterstützte weniger Zähne brauchen als nicht Unterstützte. Ich verstehe durchaus, dass Sozialhilfeempfänger:innen keine teuren, unnötigen Gebisssanierungen bezahlt bekommen. Oder bei Zahnproblemen, welche Jahre zurückliegen. Aber wenn ein Zahn, auf Grund einer Entzündung, entfernt werden muss, und die Fachperson gleich die möglichen Komplikationen erläutern kann und die Selbstzahlenden davor warnt, dann würde ich doch meinen, besteht bei Sozialhilfeabhängigen eine ebenso vergleichbare Gefahr. Müsste da nicht ein Recht - wenn nicht auf Behandlung so doch wenigstens auf Vorbeugung – bestehen?  

Das Sozialamt finanziert – im Grundbedarf miteingerechnet - den Unterstützten Alkohol und Zigaretten. Tabakwaren sind bei den Ausgabepositionen im Grundbedarf auf der ersten Linie aufgeführt. Bei Abhängigkeit wird das Budget dafür gelegentlich erhöht und wir werden «befähigt» die Suchtmittel jeweils mitzubringen.

Ich denke weiter an meinen beruflichen Alltag und an das Problem der Mangelernährung im Alter und bei Wundpatienten. Was passiert, wenn die Menschen Nahrung nicht zerkleinern können, ist hinlänglich bekannt. Wundheilungsstörungen auf Grund von quantitativer und qualitativer Mangelernährung. Aber das zahlt ja dann eine andere Kasse – no limits.

Was entnehme ich dem Erlebten und Gehörten? Sozialhilfebezüger:innen haben schwer zu beissen. Und ich habe Mut zur Lücke und einen wunden Punkt im Mund – und im Herzen.
Beissen sie sich durch – bis zum 13. März!

e.kohler@safw.ch

Ich habe tatsächlich vier Nachrichten mit der Bitte erhalten, in meiner Januar Kolumne zu erzählen, wie meine Weihnacht so war. Bei der ersten Anfrage war ich erstaunt, bei der zweiten aus dem Konzept und bei der dritten etwas fassungslos, bei der vierten geschmeichelt. Wieso wollen Menschen, die mich nicht kennen wissen, wie meine Weihnacht war? Ich überlege hin und her, soll ich, soll ich nicht, erzählen was war und komme zum Schluss: nein. Nur so viel, es war schön und heiss. Schön, weil wir alle zusammen waren und ausnahmsweise niemand fehlte. Heiss, weil wir die Heizung hochstellten, damit das beste Enkelkind schön warm hatte. Wir schwitzten, nun ist es wieder kühl im Haus – aber das liegt nicht nur an der tieferen Temperatur.

Reicht das so, Leser:in A, B, C und D? Oder haben Sie mehr ans Weihnachtsmenu gedacht? Das ist ein eher schwieriges Kapitel bei uns (und wahrscheinlich nicht nur bei uns), da wir mit einer Gluten- Lactose- und Peperoniunverträglichkeit gesegnet sind, das Enkelkind ist zuckerfrei gehalten. Wir hatten dreieinhalb Vegetarier:innen und dreieinhalb Fleischessende am Tisch. Auch mangelt es uns an einer Tradition, so im Sinne von Fondue Chinoise (inkl. langanhaltendem Durchfall vom Pouletfleisch) und Fruchtsalat. Der Chirurg fängt jeweils bereits im Februar wieder mit seinen Menüplänen für die kommenden Weihnachten an – einem Logical gleich. Ich würde, ehrlich gesagt, nicht einen Viertel von seinem Aufwand betreiben, deshalb bin ich wohl auch nicht in der Weihnachtskochgruppe. Dafür allein in der Dekogruppe. Dieses Jahr leistete ich mir den Scherz, einer liederspielenden Weihnachtskugel, die jeweils anfing, bei einem lauten Geräusch Weihnachtslieder zu spielen. Der Chirurg war bereits vor der Feier dermassen entnervt und stellte die Kugel – nachdem er sie gefunden hatte - immer wieder ab. Dito die Zwitscherbox, welche ich in der Toilette installiert hatte. Auch das nervte ihn total, er schaltete sie beharrlich aus, ich wieder an. Wir führten über die Weihnachtstage eine richtige on – off Beziehung.

Nun ist aber der Alltag wieder eingekehrt und schon hat es mich erwischt. Als ich mit dem Spitexauto durch Interlaken fahre, sehe ich eine kleine Menschenansammlung auf dem Trottoir. Eine mir flüchtig Bekannte erspäht mein Auto und winkt mich aufgeregt an den Strassenrand und zwingt mich zum Anhalten. Einmal mehr verwünsche ich mein angeschriebenes Fahrzeug.

Eine Touristin ist offensichtlich auf dem Eis gestürzt, liegt am Boden und ich soll helfen. Ich schnappe mir meinen Koffer und Handschuhe und schon bin ich bei der Frau und sehe - nichts. Die Frau trägt eine schwarze Burka, der schwarze Stoff in der Mund-Halsgegend hat einen nassen Fleck. Blut, denke ich und frage die Frau auf englisch, wo sie Schmerzen hat. Sie schaut mich mit grossen Augen an und sagt nichts. Dafür ein Mann, der offensichtlich ihr Begleiter ist, umso mehr. Es ergiesst sich ein Redeschwall aus seinem Mund, den ich nicht verstehe. Ich fordere die Frau mit Hilfe von Händen und Gebärden auf, den Schleier wegzunehmen. Da wehrt sich der Mann vehement, spricht noch mehr und gibt mir zu verstehen, dass der Schleier bleibt. Das wiederum will ich nicht akzeptieren und sage mit Nachdruck, dass ich nur helfen kann, wenn ich auch etwas sehe. Der Mann regt sich auf, ich rege mich auf, der nasse Fleck wird grösser, meine ich mindestens. Ich bin empört, über die Dominanz des Mannes. Ich bin empört über die Burka. Ich bin empört über diese Kultur. Ich bin empört, dass … Ich beschliesse, den Schleier trotz allem vorsichtig zu entfernen, soll Mann sich doch aufregen. Da stoppt die Frau meine Hände und schaut mich an. Selten habe ich in so schöne Augen geschaut, selten haben Augen mir eine so klare Botschaft vermittelt. Schleier nicht entfernen, sagen sie.

Ich packe eine Kompresse aus und schiebe sie unter den Schleier und versuche einen «Abdruck» zu machen. Als ich die Kompresse wieder hervorziehe, sehe ich, dass es tatsächlich Blut ist und vom Kinn stammen muss. Ich bedeute der Frau, den Mund zu öffnen und prüfe unter dem Schleier sorgfältig ihre Zähne. Alle da, alle fest. Ich taste ihr Kinn und ihre Lippen ab, meine eine Wunde am Kinn zu ertasten. Sie zuckt zusammen und nickt. Ich habe die Verletzung gefunden, gebe ihr eine neue Kompresse in die Hand und bedeute ihr, sie zum Kinn zu führen und die Verletzung zu pressen.

Wie doziere ich jeweils in der Schulstube? PECH-Regel. P wie Pause, da ist sie schon dran. E wie Eis. Ich finde ein hartes Stück Schnee und drücke es auf den Stoff und bedeute ihr, es zu halten. C wie Compression, das macht sie schon mit der Kompresse, H wie Hochlagern, das ist gerade etwas schwierig. Sie liegt immer noch auf dem Boden. Ich frage sie mit Händen und Blicken, Mimik und Gestik, ob ihr sonst etwas weh tut. Sie deutet auf ihren Arm, ich bewege ihn vorsichtig, er scheint nicht gebrochen zu sein. Ich helfe ich ihr beim Aufsitzen, dann beim Aufstehen. Sie hält die Kompresse unter dem Schleier, den Schnee darüber. Ich empfehle ihnen, ggf. die Notfallstation des Spitals aufzusuchen, sollte sich die Verletzung als grösser entpuppen oder zu nähen sein. Keine Ahnung, ob sie das verstehen. Ich gebe neue Kompressen mit. Und gute Wünsche.

Da soll mir nochmals eine:r sagen, dass nur der Dekubitus ein Tastbefund ist. Wundversorgung auf touristisch geht auch so. Und eigentlich, wenn ich ganz ehrlich bin, tappe ich beim Versorgen der Wunden öfters im Dunkeln, auch wenn ich alles sehen kann und die Lampe das Wundgebiet direkt ausleuchtet. Die wunden Punkte sind oft nicht die Wunden selbst, sondern im Menschen verborgen, sei es in der Ursache, der Kultur, im sozialen Umfeld oder in der Biologie der Betroffenen. Wir munkeln oft im Dunklen – auch wenn wir es vielleicht nicht merken oder wahrhaben wollen. Wir berufen uns auf unsere Expertise, unsere modernen Wundauflagen, unsere Abklärungen, leuchten jeden Winkel aus und meinen zu sehen und das Richtige zu tun. Und trotzdem heilen die Wunden nicht. Dann empören wir uns über Verhaltensweisen und Kulturen, die wir nicht verstehen. An uns kann es schliesslich nicht liegen. Darum richten wir über Gewohnheiten und Handlungen, welche uns fremd sind. Fremd heisst aber nicht zwangsläufig immer falsch.

Vielleicht muss ich meine Folien bei der Einführung ins Wundmanagement ändern. Punkt eins bei der Erhebung der Wund-Anamnese: Schauen sie den Betroffenen in die Augen – und schauen sie gut und lang. So begegnen Sie den ihnen anvertrauten Menschen womöglich auf Augenhöhe. Ich finde das eignet sich gut als Vorsatz fürs neue Jahr.

e.kohler@safw.ch

• Festlich und feierlich sein.
• 
Meine Leser:innen in Weihnachtsstimmung bringen.
• 
Ordnung schaffen - gründlich. 

• Themen abarbeiten. 

• Sich etwas vornehmen.
• 
Und vor allem, es für einmal allen recht machen.

Dies waren meine Vorsätze für die letzte Kolumne in diesem Jahr, speziell Letzteres. Meine Kolumne sollte es der SAfW recht machen, sie sollte die Spitexarbeit abbilden, sie sollte berührend sein, Feststimmung aufkommen lassen, tiefgründig, nachdenklich und doch voller Hoffnung und Humor sein. Ich wollte einbiegen in die allgemein heraufbeschworene Stimmung mit verschneiten Tannen, Schneeflocken, Lichterzweigen, verzauberten Klängen und Güetziduft. (Wobei ich mich schon frage, warum in aller Welt Weihnachten und Schneegestöber und Klingeling in allen Prospekten vermarktet und romantisiert wird. Und wenn dann tatsächlich Schnee fällt, wir zur sofortigen Bewegungsunfähigkeit erstarren? Nichts ging mehr als Ende November, der Schnee fiel. Die Menschen auf Schiene und Strasse hässig und gar nicht mehr weihnachtlich gestimmt. Und wir in der Spitex haben gemerkt, dass die Ketten nicht zu den Autos passen und Ketten bei Fahrzeugwechsel nicht einfach übernommen werden können.)

Mit guten Vorsätzen machte ich mich ans Werk. Nachdem ich die Tastatur geputzt, die Mails beantwortet, die Zeitung online gelesen und ein Black Friday Schnäppchen bestellt hatte, war mein Blatt immer noch leer. Ich machte mich auf, einen Kaffee zu holen, da fiel mein Blick in der Küche auf die Sonderbeilage eines Grossverteilers. Ein verschneites Lebkuchenhaus, fein umrahmt und darüber auf einer sternenverzierten Etikette: «Für magische Weihnachten - Backen wie unsere Grosis». Oh, dachte ich, wessen Grosi meinen die wohl? Mein Grosi? Das Grosi meiner Kinder? Mich Grosi? Mal sehen, neugierig blätterte ich auf. Schlagartig fühlte ich mich im falschen Film. Ich starrte fassungslos auf ein Bild vom Grosi mit seinem Grosskind. Farblich assoziierte, fleckenlose Küchenschürzen, die Backzutaten adrett geordnet, kein Mehlstäubchen wo es nicht hingehört, das Kind, natürlich ein Mädchen, mit einem Einhandedelstahlmehlsieb und einem blinkenden Elchgeweih im Haar. Und dann das Grosi – in einem beigen Traum von Kaschmirpullover, die weissen Haare perfekt geföhnt, mit der Rundbürste am Ende eingedreht, mit Spray fixiert, die Augenbrauen zu einer schwungvollen Linie getrimmt, das Makeup dezent und zum Teint passend. Keine Falten, keine dermatologischen Effloreszenzen, kein Nichts das nicht passend wäre. Im Hintergrund elektrische Lichtersterne. Noch wäre Zeit gewesen, das Heft sofort dem Altpapier zu übergeben und mich nicht vom Ärger einnehmen zu lassen. Aber nein, das wäre nicht ich, wenn ich nicht weitergeblättert hätte, wider besseres Wissen. Ich stiess auf Rezepte, welche «nicht nur Anleitungen sind, sondern ein Erbe». Um das Erbe anzutreten, braucht es einen Mixer mit Schwingbesen mit höchster Leistungsstufe.

Also mein Grosi ist das nicht – mein Grosi hatte keinen Mixer, dafür eine etwas schmuddelige Schürze und einen «Stoffnaselumpen», den es mit einer schwungvollen Bewegung aus der Schürzentasche zog und während des Backvorgangs immer wieder seine Tropfnase putzte. Verdächtig nah an der Teigschüssel, welche an mehreren Stellen rissig war und Scherben abhatte. Der Schwingbesen bestand aus nur noch drei Drähten, der Griff war geklebt. Das schüttere Haar vom Grosi hatte einen Gelbstich und war zu einem dünnen «Bürzi» zusammengefasst. Die Haut gab erschlafft der Schwerkraft nach. Das Grosi sparte an Butter und Zucker, nicht aber beim Mehl. Die Vanillebretzeln mussten von Hand gedreht werden, die Glasur arg mit Wasser verdünnt. Immer wieder wurde ich ermahnt, nicht vom Teig zu naschen, sonst würde ich Würmer bekommen. In der Küche war es kalt, Grosi wollte Holz sparen. Trotzdem, das Endprodukt, die Vanillebretzel, waren das Herrlichste, das ich mir vorstellen konnte, und sind es heute noch in meinen Erinnerungen. Vielfach nachgebacken, exakt nach dem Erbe, nie mehr auch nur annähernd so fein. Das Grosi war weniger herrlich. Es klaubte die kleinstmögliche, bereits mehrfach gebrauchte Papiertüte hervor, legte ein Minimum an Bretzeln hinein – für mich. Der Rest war für die Besucher, die dann doch nicht kamen. Die «Güetzi» wurden uns dann ranzig zu Ostern offeriert. Mein Vater verbot uns im Voraus, zu reklamieren.

Also, ich bin in dieser Sonderbeilage definitiv nicht angesprochen. Zudem sind meine weihnachtlichen Vorsätze torpediert. Mit der festlichen Stimmung, die ich hier verbal aufbauen wollte, wird nichts. Ich fühle mich für dumm verkauft und ärgere mich über diese plumpe Masche.

Bleibt das Ordnung schaffen. Eine Mappe mit ausgeschnittenen Zeitungsartikeln wollte ich während des vergangenen Jahres zu Kolumnen verarbeiten. Keine einzige habe ich umgesetzt. Ein Artikel, mit der Meldung, dass das zweite Kind von Prinzessin Beatrice die Mütze von seinem älteren Geschwisterchen nachtragen muss, fällt mir ins Auge. Darüber wollte ich mich auslassen, triefend vor Spott das arme Kind bedauern und mich fragen, wie um Himmels Willen ein solcher Artikel seine Daseinsberechtigung in einer Tageszeitung findet, welche ich auch noch bezahle. Ich werfe ihn weg, auch kein festliches Thema. Immerhin aufgeräumt.

Es Allen recht machen?  Zur SAfW kommt mir auch nichts in den Sinn. Leise kommt mir der Verdacht, dass ich womöglich nicht geeignet bin, es allen recht zu machen. Nicht einmal der Chirurg ist zufrieden mit meinen Kolumnen. Er findet, er schneidet immer schlecht ab. Schlecht abschneiden ist wohl der personifizierte Lebensalbtraum eines Chirurgen. Dafür habe ich volles Verständnis. Ich nehme mir vor, das im nächsten Jahr zu korrigieren. Immerhin der Vorsatz des sich Vornehmens ist somit umgesetzt.

Bleibt die Spitexarbeit – auf die ist Gott sei Dank Verlass - eine nimmer versiegende Quelle, die meine Kolumnen speist. Als nämlich der nicht so grosse Schnee fiel, traf es auch mich völlig unvorbereitet. Ich stapfte in meinen leichten Sommerschuhen durch das herrliche Weiss, die Füsse durchnässt und kalt. Und natürlich wohnte meine Klientin im hintersten Block der Siedlung, ich hatte also den weitmöglichsten Weg. Auf halber Strecke traf ich einen Hauswart, der mit einer Schneehexe den Weg frei machen wollte. «Nicht gerade die besten Schuhe» sagte er mit ungläubigem Blick auf meine Füsse. «Haben sie nicht kalt?» «Nicht gerade die beste Frage», entgegnete ich mürrisch. «Steigen sie auf!» sagt er. Ich stieg – nun ebenfalls mit ungläubigem Blick – auf die Schneehexe, hielt mich am Griff fest, er schob mich über den Schnee. Ich schwebte auf Wolke sieben, ihm tropfte der Schweiss von der Stirn. Vor dem Hauseingang stieg ich gut gelaunt ab. «Danke – sie sind mein Weihnachtsmann» sagte ich. Ich strahlte ihn an, ich konnte es nicht glauben.

In solchen Taten liegt die Weihnacht, nicht im auf Hochglanz polierten Fondue chinoise Caquelon. Nicht im Prospekt, in dem es immer um unrealistische Sehnsüchte und ums Essen und Trinken geht. Kleine Hilfestellungen im Alltag, erzeugen weihnachtliche Momente während des ganzen Jahres. Ich bedankte mich nochmals, schon fast ein wenig rührselig und überschwänglich, lächelte ihn an und sagte: «In ungefähr 45 Minuten wäre ich hier wieder abzuholen». «Vergiss es», sagte er, wandte sich ab und stiess den Schnee weg.

Frohe Festtage wünscht Ihnen Ihre SAfW. Und ich. Und meine wunden Punkte. Weihnachten kann kommen – mir soll es recht sein.

e.kohler@safw.ch

Zugfahren ist geschenkte Zeit. Oftmals auch Lesezeit, welche in meinem Alltag eindeutig zu kurz kommt. Ich liebe es, mit einem Buch vor Augen und Musik in den Ohren im Zug zu sitzen und diese Auszeit zu geniessen. So auch an einem wunderschönen Herbstmorgen, als ich den ersten Zug in Interlaken nehme, um nach Aarau zur Wundschulung zu reisen. Der Bahnhof ist für Interlakens Verhältnisse noch unbelebt – ich freue mich über eine ruhige Fahrt. Im Abteil installiere ich mich seeseitig am Fenster, packe Kaffeebecher, Buch und Kopfhörer aus. Herrlich.

Im Abteil nebenan installiert sich ein junger Mann, der der Kleidung nach hoch hinauswill. Schwere Bergschuhe, von Kopf bis Fuss imprägniert, atmungsaktiv und winddicht. Hosen mit mehr Taschen als je gefüllt werden können. Eine personifizierte Outdoorwerbung. Die Grösse des Rucksacks lässt eine längere, anspruchsvolle Tour vermuten. Mit Schwung wuchtet er sein Gepäck hoch, Bizeps und Sixpack gut ersichtlich.

Nun denn, nicht meine Baustelle, ich suche die passende Musik, nehme einen Schluck Kaffee, öffne mein Buch und los geht`s. Ich habe noch keine zehn Sätze gelesen, steht der junge Bergsteiger in meinem Abteil und spricht mit mir, das lässt sich mindestens von seinen Lippenbewegungen ableiten. Ich unterbreche meine Musik und sage, nicht gerade sympathisch und etwas ärgerlich über den Unterbruch:
«Hä?»
«Helfen Sie ein Spiel spielen?» fragt der junge Mann?

Mein Kinn sinkt langsam Richtung Brustbein – ich kann es nicht glauben. In Sekundenschnelle versuche ich, das eben Gehörte zu verarbeiten und dessen Tragweite abzuschätzen. Kognitive Einschränkung? Disinhibition?  Persönlichkeitsstörung? Neuster Trickdiebstahl? Man lenke die Alte ab und beraube sie währenddessen?  Enkeltrick? Plumpe Anmache? (Ach bitte, in meinem Alter!) Was will der Typ von mir? Ich bin sprachlos, zur Sicherheit frage ich nochmals nach:
« Bitte?»
«Helfen Sie ein Spiel spielen?» wiederholt er seine Frage.
«Wie, ein Spiel spielen?» frage ich etwas dümmlich.
«Einfach ein Spiel spielen» kommt es zurück.
«Was denn für eines?»
«Catch the hat» kommt es prompt.
«Catch the hat?» überlege ich. Ist das wohl der aktuelle Name für das gute, alte «Hüetlispiel»? Das kann doch nicht wahr sein. Der will doch jetzt nicht allen Ernstes mit mir « Hüetlispiel» spielen wollen. In Gedanken ergänze ich die Liste der möglichen Diagnosen seiner vermuteten Beeinträchtigungen, Krankheitsbilder und sonstigen schweren Schicksalsschlägen.

Derweil zaubert er aus einer seiner unnötigen Hosentaschen eine Reiseausgabe eines « Hüetlispiels», klappt es auf und baut es auf dem Tisch zwischen uns auf. «Sie dürfen die Farben wählen, wir spielen mit zwei Farben», offeriert er grosszügig. Bis Spiez, verspreche ich mir, dann breche ich ab - und wähle blau und gelb, wie ich es schon immer als Kind getan habe. (Man muss vielleicht wissen, dass ich eine leidenschaftliche Spielernatur bin – schon immer gewesen – nur hat dieser Mann kein Recht dies zu wissen). Wir fangen an, mir fällt die eine und andere Taktik wieder ein, ich positioniere meine Hüte an den strategisch wichtigen Punkten – er nicht minder. Ich habe es mit einem geschickten, wohl überlegten Gegenspieler zu tun. Ich revidiere einige meiner Arbeitsdiagnosen und füge neue hinzu. Asperger? Bald hat er mir schon einige Hüte übergestülpt und ich fange an zu betrügen. Ich fahre anders als ich gewürfelt habe, ich lasse den Würfel nicht mehr rollen ich werfe ihn mit der gewünschten Zahl nach oben auf den Tisch, ich würfle über den Tisch hinaus und bringe den Würfel mit der gewünschten Augenzahl auf die Ablage zurück. Dadurch gerate ich in Vorteil, mein Hut ist zuoberst von einem stattlichen Turm – wir nähern uns Spiez. Nichts wie nach Hause mit meinen eroberten Hüten, meine wieder einsetzen und die restlichen, feindlichen Hüte noch Einsammeln. Ein Klacks.  

Ich spiele wieder regulär. Er kommt sofort zurück ins Spiel und verblüfft mich mit raffinierten Spielzügen, noch vor Spiez hat er meine Hüte vollständig unter Kontrolle. Ich muss mich geschlagen geben. Das darf nicht wahr sein – ich fordere Revanche und verlängere meine Spielzeit bis Thun. Die Geschichte wiederholt sich, trotz intensivem Betrügen bin ich noch vor Thun wieder besiegt. Der junge Mann ist glänzender Laune – und bietet mir einen Energieriegel an. Ich beschliesse, regelrecht zu spielen und dafür mit einem Sieg belohnt zu werden. Dies trifft leider nicht ein – ich verliere sämtliche Spiele bis Bern. Kurz vor der Ankunft im Bahnhof Bern packt er das Spiel zusammen, bedankt sich artig und verabschiedet sich. Bevor er das Abteil verlässt, dreht er sich nochmals um und meint:
«Es war schön mit Ihnen zu spielen, aber beim Betrügen fehlt Ihnen jede Raffinesse».

Ich bleibe verstört zurück und lasse das Erlebte noch einmal Revue passieren. Da werde ich im Zug von einem jungen Menschen zum «Hüetlispiel» aufgefordert und schon denke ich alles Schlechte, Krankhafte, Zwanghafte und Kriminelle über ihn. Einer Generation angehörend, die nicht müde wird, die Jungen für den Smartphonekonsum und mangelnde Kommunikation zu rügen, bringe ich so wenig Toleranz und Offenheit mit. In welcher Zeit lebe ich, dass es absolut normal ist, von Interlaken bis Aarau mit keinem Menschen ein Wort zu wechseln, sich gegenseitig nicht zu beachten, nicht wahrgenommen zu werden, geschweige denn ein Gespräch zu führen? Sich im wahrsten Sinn abzustöpseln und zu isolieren. Aber es ist absolut verstörend, von jemandem zum «Hüetlispiel» aufgefordert zu werden? Ich glaube – ich bin der wunde Punkt.

Seither hoffe ich, den Mann nochmals zu treffen – ich setze mich in Interlaken nun immer in die Nähe der Bergsteiger. Ich weiss nichts über ihn, weder seinen Namen noch wo er hinwollte und ob er in Interlaken wohnt. Wir haben nur gespielt – und es war schön. Das möchte ich ihm sagen – wenn ich ihn wieder treffe. Und er solle unbedingt weiterspielen und ich würde nie mehr über unnötige Taschen frotzeln. Und wie er mich aus der Fassung gebracht hat – und dass ich mir nun wünschte, das würde mir öfters passieren. Und dass es vielleicht für uns alle sehr heilsam wäre, öfters mal den Hut zu wechseln – oder zu nehmen. Oder den Hut von jemand anderem vorurteilsfrei anzuziehen?

Hut ab vor diesem jungen Menschen!

e.kohler@safw.ch

Ich bin in einem Verein, in einem Schachverein. Im Vereinsvorstand sind alle Figuren des Schachspiels vertreten und spielen seit Jahren auf hohem Niveau. Mit Ausdauer, Engagement und Können.
Als Leuchtfigur ist da die Königin, die eigentlich gar keine Königin sein will. Sie ist aber von Natur aus mit königlichen Gaben ausgestattet, so dass sie gar nicht anderes kann als eine Königin zu sein. Sie ist Vorbild, kompetent, fleissig, fair, vernetzt, empathisch, klug, gradlinig, beweglich und zugleich volksnah. Wenn es dem Spiel und dem Volk dient, greift sie entschlossen ein und kämpft an der Front, den Gegenwind nicht scheuend. Sie bewegt sich in alle Richtungen, hilft den Bauern, füttert die Pferde, poliert den Läufern die Bahn und animiert die Türme, sich zu bewegen. Sie schützt den König und achtet stets auf das grosse Ganze. Ihre eigenen Bedürfnisse stellt sie oft zu Gunsten des Spiels zurück. Sie hält immer an, wenn sie auf andere Figuren trifft, weil sie gar nicht anders kann.
Der König ist eigentlich ein Schattenkönig. Er ist immer in der Nähe der Königin, berät sie und kümmert sich um den Hofstaat. Er unterstützt alle Spielfiguren und überwacht den öffentlichen Raum. Oftmals entscheidet er über den nächsten Spielzug. Er zieht sich aber rechtzeitig zurück, wenn ihm Gefahr droht, wohlwissend dass das Spiel sonst aus ist. Er macht eher kleine Schritte, ist aber an seinem Platz präsent und ausserordentlich aktiv. Sein Einfluss ist nicht zu unterschätzen. Er schafft es, eine wichtige Figur zu sein und doch nie allzu sehr in der Öffentlichkeit zu stehen.
Die Läufer, die laufen. Unermüdlich und so weit wie sie wollen und können. Allerdings sind sie etwas handicapiert, weil sie nur schwarz oder weiss sehen. Laufen sie zusammen, ergänzen sie einander gut, laufen sie hingegen auseinander bleibt ihr Spektrum schwarz oder weiss. Grautöne sind nicht so ihres. Die Läufer haben eine immense Grundkondition und werden fast nie müde. Sie laufen zur Königin, zum König und zu allen anderen Figuren und versuchen nach besten Kräften das Spiel buchstäblich am Laufen zu halten. Und sie sind schnell.
Die Pferde sind die einzigen Figuren die über andere Figuren springen können und das tun sie mit Bravour. Meist fehlen sie im Training, aber an den Turnieren glänzen sie mit fehlerfreien Parcours, Eleganz und Geschmeidigkeit. Sie springen in der Regel schnell hinein, leider genauso schnell wieder heraus. Weil sie begehrte Paradepferde sind, fehlt es ihnen oftmals an Zeit. Dass sie während dem Sprung die Richtung wechseln können, ist ein Vorteil. Es macht sie zu genialen Spielhelfern, sie bleiben dadurch aber etwas unberechenbar.
Die Züge der Türme sind besser voraussehbar. Ihre Linien sind klar, ruhig und verlässlich. Vor, zurück, zur Seite, immer nur eine Richtung pro Zug. Sie sind die Stützen, die Pfeiler und daher nicht verzichtbar. Meist stecken sie das Feld ab und wachen über die Seiten. Sie sollten aber nicht unterschätzt werden, auch sie setzen manchmal zum Sprung an – aber nur einmal pro Spiel. Wenn sich König und Turm noch nicht bewegt haben, was eben ein wenig in deren Natur liegt, wird der Turm per Rochade notfallmässig in die Partie gebracht, indem er über den König springt und ihm fortan treu zur Seite steht.
Dann haben wir noch eine Reihe Bauern, welche uns sehr viel abnehmen und das Feld frei machen. Die Bauern sind ungewöhnliche Figuren, weil sie sozusagen en passant viele Hindernisse aus dem Weg räumen können. Und sie können nur vorwärts ziehen, niemals rückwärts, nur schon von daher sind sie mir sympathisch (s. Kolumne 7). Sie können aber auch blockieren und aushalten. Sie bearbeiten Feld für Feld und lassen sich nicht aus der Ruhe bringen. Schafft es ein unermüdlicher Bauer bis zum entlegensten Feld, kann er mit einer beliebigen neuen Identität – ausser als König –zurück ins Spiel kommen und helfen. Diese Verwandlungsfähigkeit bedingt ein geschicktes Taktieren auf dem Feld, ist aber durchaus möglich.  
Im Schachverein habe ich die letzten zwölf Jahre gelernt, dass gewinnen nur im Figurenverbund möglich ist. Wir müssen den König und die Königin schützen, und wir dürfen keine Figuren verschenken, jede ist wertvoll und kostbar. Um jeden Bauern wird gekämpft. Wir müssen auch fit genug sein, in jede beliebige Figur zu schlüpfen und dort stellvertretend die richtigen Züge zu ziehen. Wir dürfen das Zentrum niemals aus den Augen verlieren und müssen jederzeit die Kontrolle darüber haben. Im Zentrum sind die Ziele, die Strategien und die Erfolge realisierbar. Es lohnt sich, ab und zu innezuhalten und zu überprüfen, ob noch alle in die gleiche Richtung ziehen. Ganz wichtig erscheint mir, dass alle Figuren mitspielen wollen und können. Werden sie an der Grundlinie gelassen, verlieren wir sie. Wir müssen sie entwickeln, damit sie uns dann im Spiel auch zur Verfügung stehen. Ihre Spielfreude will genährt werden. Ab und an ermüden Figuren und sie treten in den Ruhestand. Es obliegt dann den verbleibenden Figuren, die neuen aufzunehmen und ins Spiel zu bringen. Es bedarf viel Übung und Geduld, sind sie aber einmal im Spiel, macht es viel Freude.
 
Gerade haben wir am vergangenen Schachturnier eine bewährte Figur ziehen lassen müssen und neue gewinnen können. Wir freuen uns über die Neuzuzüger und sind überzeugt, dass sie ihre Figur finden und spielen können. Am Turnier konnten wir zudem zeigen, wie vielfältig das Schachspiel sein kann, wie sorgfältig die Spielzüge geplant waren, die Pferde geglänzt – und die Bauern zuverlässig und hart gearbeitet haben. Am Ende des Tages hatten wir viele zufriedene Zuschauer und haben uns gefreut – nicht an einem Sieg – aber an einer wunderschönen Partie Schach. Die Königin hat es mit Unterstützung des Königs zu einem wahren Volksfest werden lassen.
Ich für meinen Teil träume jetzt von einem Crazyhouse Spiel: ein Team mit zwei Figurensätzen. Wir würden dann weniger ermüden. Wer hat Lust zum Mitspielen? Herzlich willkommen!
 
Ups, das ist mir jetzt überaus peinlich, aber mir ist gerade eingefallen, dass es sich gar nicht um einen Schachverein handelt – unser Verein kümmert sich eher um die wunden Punkte. Aber soooo weit auseinander ist das jetzt auch wieder nicht.
 
e.kohler@safw.ch

Seit Jahren folgen wir jeden Donnerstagabend imaginären Linien am Boden. Das heisst der Chirurg folgt ihnen, ich nenne es Tanzkurs. Unterschiedlicher kann man eine gemeinsame Aktivität nicht angehen als der Chirurg und ich das tun. Er lernt die Tanzschritte in Form von geometrischen Mustern, in dem er seine Füsse von A nach B nach C nach D und zurückbewegt. Das gibt dann am Boden eine bestimmte Form. Ich versuche mich von ihm führen zu lassen, übe die Schrittfolge und höre noch etwas auf die Musik. So weit wären wir mit uns im Reinen, wenn ich nicht ab und an auf seine Linien treten würde. Das ist ein absolutes «No-go» und wird sofort damit bestraft, dass er einen Fuss draufsetzt – wo dummerweise schon meiner ist. Seine Linien sind für meine Füsse tabu. Das habe ich bereits in der ersten Tanzstunde verstanden, und unmissverständlich an den eigenen Füssen erfahren. Mein Problem ist, dass ich seine Linien nicht sehe. Ich sehe keine Figur, keine Linien, kein Sternbild, ich sehe rein gar nichts am Boden. So kommt es immer wieder zu Kollisionen, Schuldzuweisungen und veritablen Ehekrisen.

Wenn ich das in meine tägliche Arbeitswelt übertrage, fällt mir auf, dass dies nicht nur in der Tanzstunde zu einem Problem werden kann. Alle Klient:innen haben ihre imaginären Linien gezogen, die ich nicht überschreiten sollte, auch wenn es medizinisch vielleicht indiziert wäre. Und umgekehrt natürlich auch, ich habe auch meine Linien, die ich respektiert haben will und im Notfall verteidige. Es gibt Klient:innen die können ihre Linien glasklar kommunizieren, aber ich glaube, das sind mehrheitlich diejenigen die ins Berner Oberland eingewandert sind. Die hier Aufgewachsenen haben es oft nicht so mit der direkten Kommunikation.

Ein betagter Mann mit einem wunden Punkt über einem knöchernen Vorsprung auf Grund einer Fussdeformität, Diabetes und chronischer venöser Insuffizienz wird uns überwiesen. Die Versorgung gestaltet sich schwierig und langwierig. Ein Hindernis ist, dass der Mann fast nichts mehr hört. Wenn wir die Hörgeräte zufällig finden und er sie freundlicherweise einsetzt, pfeifen sie dermassen, dass ich akut Tinnitus gefährdet bin. Da nützt kein Batteriewechsel, kein Akustiker, kein gar nichts: es ist wie es ist. Somit ist ein Gespräch nicht möglich, ich kann nur gestikulieren und versuchen mich irgendwie verständlich zu machen. Aufschreiben geht auch nicht, mit der Brille ist es nicht besser, als mit den Hörgeräten – die passt schon lange nicht mehr. Wenigstens pfeift sie nicht.

Wir versorgen die Wunde zweimal wöchentlich, entlasten mit Filz, bringen Pelotten an und komprimieren das Bein. Und jedes Mal sagt der Mann am Anfang und am Ende: «Ist die Wunde jetzt abgeheilt? Kann man nun aufhören mit dem Verbinden?». Und jedes Mal schüttle ich den Kopf. «Warum nicht» fragt der Mann, ich hebe die Achseln, deute auf sein Bein, zeige auf den wunden Punkt, auf das Bett, die Ödeme, und schliesslich auf sein Blutzuckerbüchlein und schaue ihn betrübt an. Er brummelt und murrt leise vor sich hin und schüttelt ebenfalls den Kopf. Letzte Woche war ich erneut bei ihm, und beschloss, ihm wenn schon nicht mit Worten möglich, mit pflegerischen Handlungen Gutes zu tun. Ich wusch ihm das Bein, cremte es ein, reinigte die Wunde, legte den neuen Verband an und entlastete die Wunde professionell.  Zum Schluss legte ich mein ganzes Können in einen kunstvollen Kompressionsverband und spendierte ihm eine neue dünne Socke aus meinem Fundus, damit er gut in seine Schuhe gleiten konnte. Um meinem guten Willen Nachdruck zu verleihen, schaute ich ihn so freundlich wie nur möglich an und machte ihm verständlich, dass er nun aufstehen durfte. Ich schwelgte einen kurzen Moment in Selbstgefälligkeit und fand, das hätte ich gut gemacht.

In diesem Moment machte er seinem aufgestauten Ärger lautstark Luft. Ich erspare euch seine Tirade an Fluchwörtern – obwohl sie schon sehr urchig, sprachlich lupenrein und treffend waren. Seine Verzweiflung über die nicht, oder nur sehr langsam heilende Wunde, das Ärgernis über den Kompressionsverband, über das Unverständnis, warum eine so kleine Wunde nicht abheilt, hatte sich aufgestaut. Seine Wut über seine Isolation, sein Misstrauen einer Welt gegenüber, die er nicht versteht, und seine Hilflosigkeit liess ihn aus seiner Haut fahren. Ich hätte es kommen sehen sollen.

Mein vermeintliches «Gutes tun», hat ihm nicht gutgetan, hat ihn Woche für Woche mehr verzweifeln lassen. Er kann keinen Kampf mit mir austragen, er versteht mich nicht. Also sagt er auch nichts mehr. Bis es dann eben im Schwall aus ihm herausbrach und mir vor die Füsse kippte. Auf meine Linie. Ich wollte schon ausholen und meinen Anspruch auf Minimalanstand ebenso lautstark kundtun, da realisierte ich seine Verzweiflung. Und dass ich seit Wochen auf seinen Grenzlinien rumgetreten bin. Ich habe seine nonverbalen Signale übersehen.

Wo Worte nicht hinkommen, gelingt es manchmal mit Berührungen. Ich nahm seine Hände zwischen meine Hände und schaute ihn an. Da fing er an zu weinen.

Und ich? Ich war ratlos. Ich weiss bis jetzt nicht, was ich ändern könnte. Fürs Erste nehme ich mir vor, achtsamer auf gezogene Linien zu achten und sie nicht zu überschreiten, sowohl im Beruf als auch im Tanzkurs. Mindestens den Chirurgen müsste das freuen.

e.kohler@safw.ch

Folge 16

«Bewegung ist der Schlüssel zur Wundheilung», doziere ich im vollen Schulzimmer. Wie so oft, erkläre ich den Teilnehmenden des Wundseminars, dass wir durch Bewegung Prophylaxe und Prophylaxe durch Bewegung betreiben. Und auch die Wundheilung ankurbeln, die Durchblutung verbessern, den Kreislauf anregen – und dies nicht selten der Schlüssel zum Erfolg ist und die wunden Punkte abheilen lässt. Die meisten chronischen Wunden sind durch den anhaltenden Bewegungsmangel mit all seinen Folgen entstanden. Bewegung ist ein Muss für unseren gesunden Körper, die Muskeln wollen gebraucht werden, die Knochen belastet. Ich betone, dass die Bewegung in guten, gesunden Zeiten im Leben implementiert werden muss, im Alter und in der Zeit der Krankheit ist es zu spät. Also der Beginn der regelmässigen Bewegung sollte zum Beispiel im jugendlichen Alter meiner Seminarteilnehmenden sein. Oder noch besser bei den Kindern. Bewegung ist auch für die psychische Gesundheit wichtig und nötig. «Regelmässige Teilhabe an sportlicher Aktivität verbessert die Selbstwahrnehmung, Lebensqualität, das Selbstvertrauen und die Selbstwirksamkeit» (Eime,Young, Harvey, Charity & Payne, 2013). Bewegung hilft auch bei Depressionen… Ich rede mich in Übereifer.
Zeit, eine Ode an die Bewegung zu schreiben, Zeit auch, einmal über meine Freizeit zu berichten, sonst meint ihr am Ende noch, ich sei unablässig am Arbeiten.
 
Als unser Kind Nummer drei endlich vierjährig war und in die Spielgruppe durfte, hatte ich zum ersten Mal alle meine Kinder gleichzeitig quasi staatlich beaufsichtigt - und neunzig Minuten Zeit für mich ganz allein.
Eigentlich dauerte die Spielgruppe zwei Stunden, aber die Spielgruppenleiterin beorderte uns Mütter (Väter waren zu der Zeit nicht anwesend) eine halbe Stunde vor Abschluss zum Aufräumen an den Ort des Geschehens. Ordnung muss sein, die Spielgruppenleiterin war auch Mutter und deren Kinder wurden ordnungsgemäss um 12.00 aus der Bildungsanstalt entlassen. So musste sie pünktlich zu Hause sein, um auch dort für Ordnung zu sorgen.
Was sollte ich also in diesen neunzig Minuten nur machen? Ich war komplett ratlos. Haushalten kam nicht in Frage, Einkaufen auch nicht, Kaffee trinken auch nicht, nichts auch nicht…guter Rat war teuer.
Ich schaute in die Runde der Mütter, entdeckte eine mir auf Anhieb sympathische Frau, die ebenfalls etwas zögerlich im Raum stand. Als ich sie fragte, was sie jetzt mache, antwortete sie: «Wir könnten miteinander joggen gehen?». Das war die Geburtsstunde unserer bis heute andauernden Joggingfreundschaft. Seit siebenundzwanzig Jahren joggen wir einmal die Woche zehn Kilometer miteinander. Bei jedem Wind und Wetter. Unterbrochen nur durch meine diversen Unfälle, jüngst nun durch ihre Reisen.
Zuerst joggten wir während der Spielgruppenzeit, dann während dem Kindergarten, während der Schule, dann vor der Arbeit, im Frei, nach der Arbeit. Die Strecke passte sich unseren Zeitfenstern an und wurde immer länger. Bis wir unseren ersten Jungfrau Marathon zusammen liefen.  Was war das für ein Gefühl, im Ziel einzulaufen mit der Gewissheit: Geschafft. Alle Krisen überwunden, durchgebissen, gekämpft, gezweifelt. Den Körper an seine Grenzen gebracht, dem inneren Schweinehund die Stirn geboten. Und dann: Ein unbeschreibliches Gefühl. Endorphin sei Dank. Dass wir dies zusammen schafften, ist doppelt schön. Hier an dieser Stelle: Grosser Dank an meine Joggingfreundin für Durch – und Aushalten.
 
Zurück ins Schulzimmer. Bewegung ist das A und O beim venösen Ulcus. Kompression und Bewegung sind siamesische Zwillinge. Bewegung und Entlastung helfen beim Dekubitus. Bewegung hilft bei der diabetischen Wunde, indem sie Blutzucker und Gewicht reguliert, Bewegung fördert die arterielle Durchblutung. Bewegung lässt Wunden gar nicht erst entstehen. Ich erkläre die Vorzüge der regelmässigen Bewegung, propagiere das Lustvolle der Bewegung und beende meinen Vortrag mit dem Satz: «Ein Körper will gebraucht werden. Und der Geist ebenso». «Verstanden?» frage ich die Teilnehmer:innen. Sie nicken. Immerhin, das ist auch bewegen, wenn auch nur den Kopf.
Dann kommt was kommen muss. Wortmeldungen zu den nicht adhärenten Patienten, die sich weigern zu bewegen, die sowieso nie machen, was wir von ihnen möchten oder was wir ihnen empfehlen, die sich nicht mobilisieren lassen… Schon sind wir im Klagelied der Pflegenden. Sozusagen eingesungen im Choral der Unverstandenen. Das muss im Keim erstickt werden.
«Pause, zwanzig Minuten», sage ich und setze mich in Bewegung Richtung Kaffeemaschine. Die Teilnehmenden des Kurses bleiben allesamt sitzen und nehmen ihr Handy hervor…
 
e.kohler@safw.ch
 
Wie ich es mit dem Sport auch schon übertrieben habe und mich in eine verzwickte Situation hineinbewegt habe, erzähle ich an dieser Stelle am 13.08. Bleibt dran – an der Bewegung zur Bewegung.
 
Quelle: Eime, R. M., Young, J. A., Harvey, J. T., Charity, M. J., & Payne, W. R. (2013). A Systematic Review of the Psychological and Social Benefits of Participation in Sport for Children and Adolescents: Informing Development of a Conceptual Model of Health through Sport. International Journal of Behavioral Nutrition and Physical Activity, 10, 98.

Folge 12

Evidenz beim Duschen: Was ist gesichert?

Autorin: Elisabeth Kohler – von Siebenthal

Institut: Spitex

Schlüsselwörter: Katze, Mann, Zuschrift, Kolumne

Abstract: Es hat funktioniert!

Einleitung: Fast. Vierstellige Klicks habe ich zwar nicht erreicht, aber deutlich mehr Zuschriften. Da das heutige Thema meiner Kolumne der Evidenz gewidmet ist und Evidenz auf Studien basiert und Studien auf Statistiken beruhen, berichte ich von meiner kleinen RCT mit der statistischen Auswertung meiner Zuschriften.

Methode: total blind, zufällig und ohne Kontrolle (RCT).

Resultate: Es gingen 32 Rückmeldungen auf meine letzte Kolumne ein, das ist eine signifikante Erhöhung (100 Prozent) gegenüber den sonstigen Kolumnen. Von diesen 32 Zuschriften (alle haben den Studienendpunkt erreicht), erkundigte sich eine (1!) Person nach dem Gesundheitszustand des Mannes, 31 Personen nach dem Zustand der Katze.

Diskussion: Ich schliesse daraus, dass meine Studienpopulation (n=32) hoch signifikant lieber Katzen als Menschen mag. Weiter folgere ich, dass meine Leserschaft zu 96.875 Prozent aus katzenliebenden Menschen besteht.

Fazit: Ich publiziere meine Kolumne künftig in der «Tierwelt» und bei «VIER PFOTEN» und hole mir dort die Aufmerksamkeit, die mich in die Sphäre der vierstelligen Klicks katapultiert.

Ich gebe zu, dass meine Studie den einen oder anderen Bias aufweist. Ich bin aber bei weitem nicht die Einzige, die etwas eigenwillig interpretiert und manipuliert. Beispiel gefällig?

Von einer Klientin erhielt ich als Anerkennung der geleisteten Dienste ein Duschgel. Dieses Duschgel heisst «Lebensfreude», und ist genau das Richtige für mich – dachte ich mindestens. Und nur zur Klarstellung: es ist ein überaus angenehmes Duschgel.

Beim ersten Gebrauch fiel mir der Aufdruck auf der Tube in grosser Schrift auf: «Hebt die Stimmungslage nachweislich ***». Das wird den Chirurgen freuen, dachte ich und duschte mit grossem Engagement. Auf der Rückseite der Tube fand ich dann auch die Erklärung zu den Sternchen, in sehr kleiner Schrift, kaum leserlich in meinem Alter: «*** Wissenschaftliche Studie des Instituts für angewandte Psychophysiologie GmbH unter der Leitung von Prof. Dr. W. Boucsein; 43 Probanden». Meine Lebensfreude sank blitzartig auf ein Minimum. Noch nass von der Dusche, setzte ich mich an den Computer und schrieb eine Mail an die Herstellerfirma mit der Bitte, mir doch die Studie zuzustellen.

Die Antwort liess nicht lange auf sich warten: «Bezugnehmend auf Ihre Anfrage zur Aroma-Pflegedusche «Lebensfreude» muss ich Ihnen leider mitteilen, dass wir keine Prüfberichte und/oder Gutachten kosmetischer Studien an Endverbraucher rausgeben (…)». Weiter wurde mir erklärt:

«Ende der 90er wurde das "Objektive Emotionale Assessment (OEA)" an der Bergischen Universität Wuppertal unter Leitung von Prof. Dr. Wolfram Boucsein und Prof. Dr. Ralf Stürmer entwickelt. Unter Einsatz dieser psychophysiologischen Methodik wurden u.a. die Effekte der Dusche "Lebensfreude" auf die Befindlichkeit des Menschen untersucht.

Während des Kontakts mit dem Produkt werden die körperlichen Reaktionen der Teilnehmer gemessen (EEG, EKG, EDA). Zudem wird die subjektive Produktbeurteilung anhand von speziell konzipierten Fragebögen ermittelt. Die Kombination aus der subjektiven Produktevaluation, den objektiven, physiologischen Komponenten sowie der Information über die momentane Stimmung und deren Veränderung während des Duschens ermöglichte eine sehr genaue Einschätzung über die Wirkungsweise der Produkte auf die Teilnehmer». Aha…

Ich beschloss, eine Kontrollgruppe «Alleine» zu bilden und die Probe aufs Exempel zu machen. Jeden Morgen nach dem Duschen fragte ich den Chirurgen lebensfreudig, ob er eine Veränderung an mir bemerke. „Nein“, sagte er am ersten Tag ohne die Tageszeitung aus den Augen zu lassen. So auch an den folgenden Morgen. Als ich ihn dann fragte, ob ich mit ihm ein «Objektives Emotionales Assessment» durchführen dürfe, erkundigte er sich besorgt nach meinem Gemütszustand. Es sei ihm zudem aufgefallen, dass ich in letzter Zeit ein ausgesprochen mühsames Verhalten zeige mit meiner Fragerei. Das war meiner Lebensfreude auch nicht förderlich. Ein weiterer Beweis, dass die Statistik im Einzelfall nicht weiterhilft und die Sache mit der Nachweislichkeit anscheinend doch nicht so einfach ist. Und ich trotz «Lebensfreude» eine mühsame Endverbraucherin bin.  

Sehnlichst wartete ich auf die neu überarbeitete S3 Leitlinie «Lokaltherapie chronischer Wunden bei den Risiken CVI, pAVK und Diabetes mellitus» der AWMF (2023), an deren Verfassung 12 Fachgesellschaften beteiligt waren.  In der Hoffnung, wenigstens hier auf zitierfähige Evidenz zur Lokaltherapie chronischer Wunden zu stossen. Und um die immer wiederkehrenden Fragen nach:" Was tueni hie druf?" endlich evidenzbasiert beantworten zu können. Weit gefehlt! Aus allen Analysen von 4998 systematischen Übersichtsarbeiten und 38 kontrollierten Interventionsstudien resultieren magere 37 Expertenempfehlungen, lediglich 7 Evidenz-basiert und 30 GCP-Empfehlungen (good clinical practice). Unser lokales Tun in der Wundbehandlung basiert also gerade mal auf dem Evidenzlevel IV nach Empfehlung der Agency for Healthcare Research and Quality (Stürmer EK et al; 2022). Immerhin haben sie im internationalen Kontext eine grosse Übereinstimmung, was sie zu guten Quellen macht. Zu Expertenwissen eben, aber nicht zu Evidenz. Und doch ist die erste und leider jeweils auch die letzte Frage eines Weiterbildungslehrgangs zu Wundexpert:innen immer die Frage nach den passenden Wundauflagen. Es ist eine hartnäckige Verweigerung der Wundwelt, zu glauben, dass sich Wunden nicht ausschliesslich mit Wundauflagen heilen lassen. Es ist ein Nichtwahrhabenwollen, dass die passende Auflage nur für die richtige Feuchtigkeit sorgt und im besten Fall die Autolyse fördert. Aber nie die alles Entscheidende Therapie ist. Immer noch schreibt das Wundexpert:innenpublikum nur dann eifrig mit, wenn es einfachste Produkteempfehlungen à la Betty Bossi erhält. So wie sie uns die Industrie und von sich selbst überzeugte Wundtherapeut:innen geben. Mein wunder Punkt. Sie schreiben fast nie mit, wenn es darum geht, die wirklich evidenzbasierten Themen wie Kausaltherapien, Wundreinigung oder therapeutische Beziehungen zu berücksichtigen.

Meine Duschtube ist leer – ich bin eine wirkliche Endverbraucherin. Und meine jahrelangen Bemühungen, den Wundauflagen endlich die ihnen zustehende Bedeutung zu geben, sie nicht zu überschätzen und zu missbrauchen – lassen mich am Ende wohl endverbraucht zurück.  

Quellen: Stürmer, E.K; Dissemond, J; Evidenz in der lokalen Therapie chronischer Wunden: Was ist gesichert?  Akt Dermatol 2021; 47: 314– 322. doi: 10.1055/a-1469-7828

e.kohler@safw.ch

Folge 11

Meine Kolumne generiert im Schnitt eine niedrige dreistellige Zahl an Klicks. Das freut mich und ich bedanke mich an dieser Stelle herzlich bei denen, die die Kolumne lesen. Danke für die wohlwollenden Kommentare, Bestätigungen und klugen Gedanken – aber auch für die Kritik. (An dieser Stelle wünsche ich dem Bundesangestellten, der ebenfalls ohne Bonus ins neue Jahr gestartet ist, viel Kraft und Durchhaltevermögen. Eventuell lässt sich bei den Spesenabrechnungen etwas kompensieren?)

Wenn meine Kollegin ein launiges Katzenvideo postet, dann generiert sie auf Anhieb vierstellige Klicks. Das ist verblüffend und für mich schwer zu verstehen. Da es aber funktioniert, versuche ich es nun auch mit einer Katzengeschichte, die sich vor ein paar Jahren zugetragen hat.

Wir betreuten einen jüngeren Mann, der an einer schweren Epilepsie litt. Diese Krankheit hat ihm ein normales "Sozial-Leben" zunehmend verunmöglicht und ihn zudem in verschiedene Abhängigkeiten getrieben. Mehr und mehr glitt er an den Abgrund seiner menschenwürdigen Existenz, vereinsamte und konnte die Selbstfürsorge nicht mehr wahrnehmen. Nach unzähligen therapeutischen Versuchen in ambulanten und stationären Einrichtungen, kam der behandelnde Psychiater auf die Idee, die Spitex könnte involviert werden, um mit «mütterlicher Fürsorge» zu retten, was zu retten sei. Das Medikamentenmanagement überwachen, die verschiedenen Blessuren, die er sich bei seinen epileptischen Anfällen jeweils zuzog, "verwundpflegen", für Tagesstruktur sorgen und wenn wir schon dabei seien, ein Auge auf seinen Alkohol- und Medikamentenkonsum werfen. Ich schätze solche präzisen, einfach umzusetzenden Verordnungen sehr, nahm den Auftrag wörtlich und beobachtete die sich ansammelnden leeren Flaschen und Blister intensiv. Unzählige Augen habe ich draufgeworfen.

Da immer wieder Wunden auftraten, kam ich auffallend oft in den Genuss dieser Einsätze. Ich mochte den Mann gut, und als wir ein für alle Male geklärt hatten, dass er die pornographischen Filme während dem Besuch der Spitex abstellt, funktionierte es ganz ordentlich. Ab und an blitzten seine Intelligenz und sein Humor durch, und es liess sich erahnen, dass er eine sehr feinfühlige, sensible Persönlichkeit war, wenn die Suchtmittel diese Eigenschaften nicht überdeckten und ihm sein Leben erträglich machten. Obwohl ich nur die sichtbaren wunden Punkte beeinflussen und versorgen konnte und bei allen anderen Aufträgen grandios versagte, schätzte er die Besuche. Mir wäre es ebenso ergangen, wenn die Katze nicht gewesen wäre. Er hatte einen überaus fetten, alten Kater – sein Ein und Alles. Ich bin nicht bekannt für meine ausserordentliche Tierliebe – aber gegen diesen Kater entwickelte ich eine regelrechte Aversion. Es fing schon beim Eintritt in die Wohnung an, er strich mir unablässig um die Beine, mauzte nervtötend herum, sprang subito auf meine saubere Arbeitsfläche, strich mit dem Schwanz um die Wunden und behinderte meine Arbeit nicht nur vom hygienischen Standpunkt her. Meine Versuche, ihn im Schlafzimmer einzusperren scheiterten, er weigerte sich den Raum zu verlassen und wurde von seinem Besitzer natürlich in Schutz genommen. Für sein mühsames Benehmen bekam er zu meinem Ärger auch noch Rindsfiletstücke, welche die Ergänzungsleistung finanzierte. Dies ärgerte mich zusätzlich, ich hielt seinem Besitzer vor, dass er besser das Geld in seine Nahrung investieren würde und den Kater artgerecht, sprich billiger füttern sollte. Mein Klient teilte mir mit, dass mich das rein gar nichts angehe. Der Kater und ich lebten in der Folge einen stillen, kalten Krieg, seine Abneigung mir gegenüber, war der meinen ihm gegenüber mindestens ebenbürtig.

Der Zufall wollte es, dass ich in der gleichen Strasse andere Einsätze zu leisten hatte. Bei der Rückkehr traf ich eines Tages den Kater neben meinem Auto an. Selbsterklärend, dass sich meine Freude in Grenzen hielt und ich ihn vollständig ignorierte. Aber ich hatte die Rechnung ohne ihn gemacht. Kaum war die Autotür einen Spalt weit geöffnet, sprang der Kater auf den Fahrersitz und miaute aus vollen Kräften. Ich packte das Tier und beförderte es laut keifend aus meinem Auto. Bevor ich einsteigen konnte, sass der Kater schon wieder auf meinem Sitz. Wir wiederholten ein paar Mal dieses unselige Spiel, bis ich realisierte, dass ich ewig Zweite machen würde. Also trug ich ihn – unter grossem Protest seinerseits – etwas weiter weg von meinem Auto, verscheuchte ihn mit allerlei wilden Gesten und wüsten Worten. Vergeblich – er war immer schneller wieder bei meinem Auto und es gelang mir einfach nicht, vor ihm einzusteigen. Er nutzte den kleinsten Spalt, um an mir vorbei ins Auto zu flitzen. Ich probierte es mit falscher Freundlichkeit und Hinterlist – auch kein Erfolg. Also packte ich das Tier und marschierte zu seinem Zuhause – je näher ich der Wohnung seines Besitzers kam, desto ruhiger wurde er. Ich stieg die Treppe hoch, klingelte und trat ein. Im Eingang lag mein Klient, bewusstlos auf dem Boden, stark blutend aus einer Kopfwunde. Die Zeichen deuteten auf einen schweren epileptischen Anfall hin. Ich lagerte den Klienten auf die Seite und alarmierte die Ambulanz. Während der Wartezeit versorgte ich die Wunde notdürftig, überwachte die Vitalzeichen, während der Kater still und reglos neben mir sass, ohne mich nur einmal zu behindern. Als der Klient vom Krankenwagen abgeholt war, reinigte ich das Nötigste und verliess die Wohnung, um eine Nachbarin zu informieren und ihr das Füttern der Katze zu überlassen. Ich schloss die Türe, keine Regung des Katers. Und genau diese Stille liess mich umkehren und meine Abneigung vergessen. Ich kauerte mich zu ihm, strich ihm durchs Fell und lobte ihn für seinen Einsatz. Gut gemacht, Kater. Im Kühlschrank fand ich ein angeschnittenes Filet, zerkleinerte es in Stücke und legte es in den Futternapf. Frisches Wasser bekam er auch. Der Kater hatte keinen Appetit und ich bin mir sicher, ich habe noch nie in traurigere Katzenaugen geblickt.

Moral der Geschicht`: alles für die Katz` ist niemals alles für die Katz`.

e.kohler@safw.ch

Folge 8

Bevor ich meine ausweglose Situation weiter schildere, möchte ich mich für die vielen Zuschriften bedanken. In erster Linie bei dem Mann, der mir angeboten hat, mich bei topographisch herausfordernden Fahrten zu chauffieren. Sozusagen als Rotkreuzfahrer für Spitexangestellte. Ebenso bedanke ich mich für das Jobangebot eines Wundambulatoriums. Bei Besichtigung des dazugehörigen Parkplatzes musste ich leider feststellen, dass die Parkfelder sehr schmal sind. 
Eine Leserin schreibt, dass sie bei engen Strassenverhältnissen bei Gegenverkehr jeweils sofort ausgestiegen sei und den Autoschlüssel gleich dem Gegenüber mit der Bitte überreichte, ihren Wagen zurückzusetzen. Fast immer hätten es die Fahrer dann bevorzugt, im eigenen Auto rückwärtszufahren. Gute Strategie, danke dafür. Das werde ich gerne ausprobieren. Vielen Dank an Alle, die mir ehrlich geschrieben haben, dass auch sie nicht gut rückwärtsfahren können. Ich fühle mich gleich weniger als Autoversagerin. Eine Leserin ist entschieden der Meinung, dass Rücksicht etwas Gutes ist, und setzt sich vehement dafür ein. Nicht alles Rückwärtige sei schlecht, moniert sie (hier erlaube ich mir die Bemerkung, wenn man sich dem Rückwärtigen zuwendet, man sich sozusagen wieder in der Vorsicht befindet). Dazu mehr am Ende dieser Kolumne. Aber «zu-rück» zu meiner Geschichte, ihr erinnert euch...

Ein zweiter Fahrer kommt von hinten an den Ort des Geschehens, steigt aus und grüsst freundlich… Mein Kontrahent fühlt sich gleich eingeladen, seinen Unmut auf der Stelle kundzutun und weiht den Kollegen sofort in unsere verkeilte Situation ein. Mit allerlei Superlativen weiss er meine Fahrschwäche blumig auszuschmücken.
Der Mann von hinten – ich nenne ihn hier Chrigu - hört aufmerksam zu, unterbricht nicht, schaut dem Entrüsteten direkt in die Augen und hält still, bis sich der Redeschwall endlich erschöpft. Dann dreht er sich vollständig zu mir um und fragt mit einer Ruhe, die meines Wissens nur im Berner Oberland möglich ist: «Ude – Frou Chohler, wi geits?»
Ungläubig öffne ich meine Augen, schaue den Mann an und weiss blitzartig, er wird mich retten. Nach nur dieser einen Frage fasse ich volles Vertrauen zu ihm. Und ich frage mich, welche Ausbildung in Kommunikationspsychologie und Rhetorik er wohl besucht hat. Zuerst dieses aktive Zuhören, dann das vorbehaltlose Zuwenden – auch physisch. Wertfrei, interessiert, ohne Vorurteil, einfach so: «Ude, Frou Chohler wi geits?» mit echtem, ergebnisoffenem Interesse. Es ist so wohltuend. Ich nehme mir vor, meinen Klient*innen genau so zu begegnen. Ausblenden, was ich an Vorverurteilungen im Stützpunkt gehört habe, zuerst ohne Einschränkung zuhören, dann zuwenden – dann handeln. Ich bekomme fast ein bisschen Freude an meiner Situation und merke, hier erteilt mir einer gerade eine wichtige Lektion.
Meine Stimme tönt schon wieder etwas zuversichtlicher als ich antworte: «Äh, ich habe mich etwas festgefahren, sonst aber gut. Danke der Nachfrage.» Gödu ist ebenfalls verblüfft, atmet scharf und tief ein und – schweigt.
Chrigu wendet sich wieder ihm zu und sagt: «Das mag sein, dass sie nicht rückwärtsfahren kann, dafür kann sie Beine einbinden wie niemand sonst. Und mit den Schläuchen an deinen “Scheichen“ – das habe ich schon vor Jahren im Turnverein gesehen - würde ich es an deiner Stelle mit ihr nicht ganz verscherzen, könnte sein, dass du Frau Kohler auch mal brauchst. Da kannst du dann lange eine Andere suchen, die ihren Job gleich gut macht. Meine Mutter hatte sechs Jahre lang offene Beine, dann ist Frau Kohler gekommen und hat sie überzeugt, sich diese einbinden zu lassen, hat nicht lockergelassen, und hat ihr hartnäckig immer wieder die Notwendigkeit erklärt. Die Verbände von Frau Kohler sind nie verrutscht, waren nie zu fest, nie zu locker. Die Wunden sind abgeheilt und meine Mutter hat jetzt Strümpfe und die ziehe ich ihr jeden Tag an.»
Gödu sagt nichts, steigt nach kurzem Zögern in sein Fahrzeug. Er startet den Motor und fährt rückwärts. Immer wieder muss er korrigieren, seine Fahrweise wirkt insgesamt unsicher. Chrigu und ich schauen uns an – es braucht keine Worte. Wir verabschieden uns, ich bedanke mich herzlich. «Scho guet» sagt er und wir setzen unseren Weg fort. Dem Gödu winke ich beim Kreuzen freundlich zu.  

Moral der Geschichte: Lernt Beine einbinden – es kann euch und eure Klient*innen aus schwierigen Situationen befreien und wenn schon nicht Leben retten, so doch die Qualität desselbigen entscheidend verbessern – auf beiden Seiten!  Und ja, liebe Leserin E., nicht alles Rückwärtige ist schlecht – aber nur wenn es dem Vorwärts dient.  
Bis zum 13.Dezember! Keine Ahnung über was ich schreiben werde – darum lasse ich euch für einmal im Ungewissen…  
e.kohler@safw.ch

Folge 6

Ich war an einer Beerdigung, darum habe ich nicht am feministischen Streiktag teilgenommen. Ausnahmsweise habe ich mit meinem Credo gebrochen, nie an Beerdigungen unserer Klientel teilzunehmen. (Wo kämen wir hin, wenn wir zu allen Beerdigungen fahren würden? Das wäre dann wieder “typisch Spitex“, die können sich ja nicht abgrenzen). 
Mit der verstorbenen Frau verbindet mich eine ungewöhnlich gewöhnliche Geschichte. Wobei das Ungewöhnliche immer unter dem Gewöhnlichen liegt und erst mit der Zeit zum Vorschein kommt. 

Der Start unserer Zusammenarbeit war harzig. Sie wurde von der Hausarztpraxis und ihren Angehörigen mehr oder weniger genötigt, die Spitex zur Wundpflege zu akzeptieren. Die Frau wollte aber keine Spitex, sie wollte niemanden im Haus und schon gar nicht das beschriftete Auto neben dem Haus. Was denken auch die Leute im Dorf? 
Entsprechend ihr Empfang, 155cm Ablehnung und Empörung traten mir beim ersten Besuch gegenüber, sogar die Geranien auf den Fenstersimsen wirkten mürrisch. Die Frau, fest entschlossen die Spitex bei erster Gelegenheit wieder loszuwerden, hat sich wahrlich Mühe gegeben, mich nachhaltig zu vertreiben. 

Die Wundursache war bald geklärt: Schwellung und Druck als Wundursachen, gute Fusspulse, kein Diabetes, angiologisch blande Biografie. Also, Kompression und Druckentlastung. Zwei überaus komplexe Themen bei Menschen, die meinen, keine Hilfe zu benötigen. Wir diskutierten, lamentierten, parlierten, manipulierten und lavierten beide mit maximalem Einsatz. 
Ich fragte sie, wie hoch die Wahrscheinlichkeit in Prozenten ist, dass sie die Kompressionsverbände belässt. «Zehn Prozent» erwiderte sie.
Darauf steige ich generell nicht ein. Ich erklärte, dass ich eine Zusicherung von mindestens fünfzig Prozent brauche, damit ich überhaupt eine Kompression anlege. Sie erhöhte auf dreissig, ich kam ihr bei vierzig entgegen. Wir besiegelten den “Vertrag” per Handschlag. Meine Erfahrung zeigt, dass wenn ich Vereinbarungen so abschliesse, sich die Klienten eher daranhalten. 
Nicht in diesem Fall: jedes Kompressionssystem wurde entfernt, die Kompressionsstärke als zu schwach oder zu stark kritisiert, immer wieder selbst neu eingebunden, hinterfragt, abgelehnt und verurteilt. Bei jedem Besuch ein erneutes Feilschen um weniger Einsätze und mehr Selbstbestimmung, bei gleichzeitiger Erwartung einer Turbowundheilung. Sie hat mich richtig geärgert und ich habe sie kräftig zurückgeärgert. 

Ein erster Teilerfolg brachte der Zinkleimverband, längere Intervalle, weniger Schmerzen. Ich eroberte einen fixen Platz auf dem Schämeli in der Küche, zwischen Tisch, Spüle und Abfalleimer. Sie sass auf einem Stuhl und legte die Beine auf`s Taburettli. Ich deutlich tiefer auf dem Schämeli, hatte den Eindruck, sie schaute gerne auf mich herab. Nach Langem dann endlich Tauwetter. Ein zubereiteter Minzentee stand plötzlich bei meinem Eintreffen bereit. Becken und Waschlappen waren gerichtet und neue Diskussionsthemen wurden zugelassen.
Während ich meine Arbeit verrichtete liess mich die Frau Schritt für Schritt in ihr Leben eintauchen. Erzählte von schwierigen Zeiten durch den frühen Tod ihres Mannes, zwei Kinder allein gross- und wohlerzogen, Haus und Garten selbst bewirtschaftet, alle Kleider selbst genäht oder gestrickt, dazu eine Arbeit im Verkauf. Zu einem tiefst möglichen Lohn ohne zu murren. Alle Grosskinder gehütet. An der Wand in der Küche hingen ungefähr zehn kleine, gestickte Bilder. Sie zeigten die Hausfrau beim Waschen, beim Bügeln, beim Kochen, beim Flicken, beim Putzen, beim Vorlesen, beim Pflegen - alle selbst gestickt. Diese waren ihr ganzer Stolz. Sie zeigten ihr Leben und ihre Ideale. Wir sprachen über den feministischen Streiktag, Rollenvorstellungen und Werte. Wir waren uns fast nie einig. Auf meinem Schämeli sitzend kam ich buchstäblich nicht auf Augenhöhe. Sie war die Chefin punkto Haushaltsführung, guten Benehmens und Frauenfragen. 

Dann bekam die Frau eine Diagnose, die sie zu einer Operation zwang. Bei meinem letzten Besuch vor dem Eintritt ins Spital war sie sehr aufgeregt, hatte Angst und war sichtlich aufgewühlt. Sie wollte noch vieles regeln, zum Beispiel, dass ich verspreche, auch nach dem Spital die Wundversorgung zu übernehmen, und dass ich an dem baldigen feministischen Streiktag doch teilnehme. Obwohl sie erst dagegen war: «Wehren Sie sich, gehen Sie hin. Ich war in meinem Leben immer zu still. Ich habe mich nicht für bessere Löhne eingesetzt, obwohl ich das Geld gebraucht hätte. Setzen Sie sich für die Mitarbeitenden der Spitexorganisationen ein. Ihre Arbeit ist wichtig, das habe ich erst jetzt gemerkt. Lange habe ich schlecht von ihnen gedacht». 
Dann hat sie geweint und gefragt: «Warum tut es so weh, von meinem Heim wegzugehen?» Ich bin ihr die Antwort schuldig geblieben, weil ich nicht die richtigen Worte fand. Ich habe ihr versprochen, mich für Frauenanliegen und speziell für Spitexangestellte einzusetzen. Und versichert, dass ich mich freue, sie weiter betreuen zu dürfen. Sie versprach im Gegenzug, nie mehr zu maulen. Und ich stellte in Aussicht, nur noch selten ärgerlich zu werden und schenkte ihr einen Gutschein für fünfmal maulen – auch ohne Grund. 

Wir konnten beide nicht ahnen, dass ausgerechnet am feministischen Streiktag ihre Beerdigung sein würde. Und plötzlich fühlte es sich nicht mehr richtig an, nach Bern zu reisen. Auf der hintersten Bank der Kirche erfuhr ich, dass die Verstorbene alle Erwartungen als Frau, Mutter und Grossmutter erfüllt hat. (Am Schluss sogar auch noch fast die der Spitex). Ich zollte ihr Respekt, Anerkennung und Bewunderung und versprach ihr im Geist eine Kolumne. Mit dem Ziel, die Arbeit und das Pflichtbewusstsein dieser Generation Frauen zu ehren und zu würdigen. 

Wenig später habe ich dann die richtigen Worte in einem Buch gefunden und wusste sofort: kein Mensch kann es treffender schreiben als Kim de L`Horizon in einem Brief an die Grossmutter (allerdings kann auch kein Mensch verstörender schreiben. Ich habe Sie gewarnt, falls Sie das Buch lesen wollen). 
“Ich denke an Sonntagsspaziergänge in Sonntagskleidern. […] Ich denke an die Heerscharen von Hausfrauen, deren Hauptbeschäftigung darin bestand, die Decken und Kleider neu zu ordnen und zu flicken. Ich denke an die Hälfte der Gesellschaft, die für ihre Arbeit nicht entlohnt wurde. Ich denke an den Stolz, wenn du mir erzählst, wie du – nachdem die Kinder gross waren – darauf bestanden hast, arbeiten zu gehen. […] Ich denke an die Gefühle von Hausfrauen. An die enorme Identifikation, die ihr mit eurem Haushalt gehabt haben müsst. An das Gefühl, dass euer Haus euer Körper ist. Eine unaufgeräumte Ecke, von einem Gast gesehen, muss wie ein Schlag ins Gesicht gewesen sein; all die Scham und die Angst, nicht sauber genug, perfekt genug […] zu sein. Ich denke an den Zwang, das Bild einer «guten Familie» aufrechterhalten zu müssen. Eine gute Familie ist eine gewöhnliche Familie. «Gewöhnlich» bedeutet: zu einer Ordnung gehörend. Der Ordnung. Wenn ich an dein Leben denke, denke ich an ein Leben, das für andere gelebt wurde”.*

Euer Haus ist euer Körper – darum tut es so weh es zu verlassen. Leider weiss ich das erst jetzt und es ist schade, dass ich es Ihnen nicht mehr sagen kann. Ich vermisse Sie, liebe Frau. 
 
Am 13. Oktober berichte ich euch, wie meine vermeintliche Emanzipation und mein Kampfgeist in kürzester Zeit in sich zusammenfallen und ich mich in eine aussichtslose Situation hineinmanövriert habe. 

e.kohler@safw.ch
*Kim de L`Horizon; Blutbuch; 3.Auflage, 2022; Dumont